Es un cementerio verde,
cobijado de sueños frustrados
resuelto a dejar en el pasado
a los que lucharon en contra de la muerte.
Es una calavera tétrica,
que se humilla y se desprecia;
que en vano armoniza la guerra,
que en vano busca la iglesia
Es una vela blanca,
que apagó una paloma
al notar que de su pecho
pálido y estrecho,
la sangre se asoma.
Es un violín de roca,
sumamente desgastado,
que al ver que nadie lo toca
se aparta hacia un lado
Es el canto del cancionero
flotando sobre higuerones
que sin el coronar de peones,
se durmió en un sonajero.
Es el rezo de los infelices;
la pianola de la letras
las cruces de la montaña
telarañosas por la senil araña,
y entre los ríos, grietas
Es el sonido taciturno,
de las almas aferradas,
bañadas por mil anzuelos,
caras lívidas mas no maltratadas
Siempre que se arrastra una hilera lamentos,
cual jauría perenne de quimeras,
destrozadas más tarde por el viento,
no olvides, ¡No olvides¡, en ningún momento,
que lo que cae de los árboles en primavera,
es la última hoja que no probó el intento.
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